SYLVIA PLATH: Y DESDE MIS CENIZAS ME LEVANTO

Lady Lazarus

Lo logré otra vez,
Me las arreglo —
Una vez cada diez años.

Especie de fantasmal milagro, mi piel
Brillante como una pantalla nazi,
Mi diestro pie

Es un pisapapel,
Mi rostro un fino lienzo
Judío y sin rasgos.

UN POEMA DE PEDRO GASCÓN

DICEN

...diuen, diuen, diuen...

Jordi Pujol

Dicen que hay pseudopoetas
que venden más libros que Horacio.
Dicen que ya no se viaja a Ítaca
por falta de billetes de ida y vuelta.
Dicen que las sensibilidades generacionales cambian
y que ya a esta edad no soñamos.
Dicen que importa más un primer bikini,
como trending topic de un poema, 
que la absoluta naturaleza de la palabra ALMA.
Dicen que lo místico es más cercano a comprar on-line
que cualquier vía hacia estados anímicos en desarrollo.

RECORDANDO A LOS CABALLOS DE PÍNDARO

Hermosa fue su victoria de antaño con el carro 

y en Olimpia conquistaron con sus caballos 

el rayo veloz de los célebres juegos.

Píndaro

¿Por qué envidias, caminante, a los jinetes
que cabalgan sobre ráfagas de olvido?
Mas quien trota no contempla el ardimiento
fugitivo de las rosas vespertinas
que se mudan lentamente cuando ceden
las compuertas tenebrosas del ocaso,
ni se goza con el rostro de los hombres
que desprecia en los senderos polvorientos.
Sólo siente el movimiento presuroso
que escarnece a los fragmentos sepultados
bajo el velo de su sombra velocísima:
tanto vértigo de vuelo que le engaña
con la extraña sensación que anula el tiempo,
mientras surja con la reja de los vientos
esta carne que germina con su muerte.

Pedro Gomila Martorell

EIDOLON IV

Hogueras de la carne (La Lucerna, 2017)

UN POEMA DE RAÚL HERRERO

Una copa.
El fuego.
La paz de los perros.
Tabaco, siempre, si hay libro.
Y Raúl Herrero.

Tarde perfecta.



Anónimo sin título

Un cuerpo roto, al final del pasillo,
vestido de gondolero.
Inmóvil, con la vista alejada,
los ojos huecos,
inmóvil, los ojos muertos,
las piernas quebradas.
El cuerpo preside mis sueños;
lo intento asustar con mil muecas;
permanece mudo, fuera y dentro
del mundo, fuera y dentro.
Pasa el tiempo como una losa de bicicletas,
él cada vez es más yo.

Raúl Herrero

Te mataré mientras vivas (Pregunta, 2017)

MUJER FRENTE AL CAOS de ANDREA AGUIRRE (por Noelia Illán)

Andrea Aguirre, tras El ciclo lunar de los paréntesis, La infancia suicida de Verónica Qué y El mapa de la existencia, nos trae ahora Mujer frente al caos, publicado este año con La Penúltima Editorial.

Y con este poemario ya podemos estar muy seguros de que nos encontramos ante una poeta con una visión del verso -y del fondo- muy particular. Ya desde el título uno puede intuir ante qué se encuentra: es la mujer frente al caos, frente al vacío, frente al silencio. Pero vayamos más allá.

EL ORFEO DE JOHN ASHBERY

A Orfeo le gustaba la alegre calidad individual

de las cosas bajo el cielo. Por supuesto Eurídice era parte

de aquello. Pero un día todo cambió. Orfeo abrió

grietas en las rocas con su lamento. Ni montes ni barrancos

pudieron resistirlo. El cielo se estremeció de un confín

a otro, casi a punto de ceder completamente.

BENITO DEL PLIEGO

Thursday, July 16th, 2009

1. 

Recopila, vuelve a apilar, haz la pira, y desata la tea, teatral o trémulo, espectro espectacular, la misma cadencia, el mismo caminar, las mismas fechas, la misma médula, el mismo lugar; vuelta y vuelta y vuelva a despiezar, la pira a apilar.

Mira, cerebro, celebra lo que queda y no se hable más.

2.

Debería haberse acostumbrado a estos errores, como si todo fuera estar fuera del lugar, siempre a otra hora, otra aorta y otro hostal.

Argentina, Nueva York, Charlotte, Oaxaca, Boone, Zaragoza: una ciudad tras otra, un ciudad, una más. Sorprendente la manera de llegar y de llegar: aeropuerto, la estación, billete, hora, la demora, la memoria, la falta de razón, la perdición.

Benito del Pliego

DIETARIO

Amargord, 2015

DOS POEMAS DE DAVID GONZÁLEZ LAGO

LO QUE ESPERO DE TI

Espero de ti un amor animal,
instintivo, sin prejuicios,
que me vigile con empeño
y me taladre
sin rencor ni alevosía,
que se alimente de mí
-vivo o muerto-
o me integre en su manada ácida
y me muestre los caminos más seguros
y las vallas eléctricas de alambre
que tendré que evitar a toda costa
-como ahora estoy evitando
tu mirada hexagonal-.
Me va la vida en ello.

No espero de ti
bandejas de chuletas
envasadas al vacío,
precocinadas y templadas,
aliñadas y tan tristes
como una gacela herida.
Tampoco espero una salsa
de amor liviano,
con abrefácil
y lista para usar.
Conozco tu instinto asesino,
te sé una depredadora agazapada,

una fiera indómita y salvaje,
insurrecta,
revolucionaria, 
escurridiza.
Estudié tus peligrosas
características selváticas,
he leído a fondo
tu manual de instrucciones.

¿Cómo voy a temer
tu fiereza?
¿Cómo no sucumbir
a tu brutalidad,
a tu olor intenso
a bestia cosmopolita?

Conozco todos los riesgos que entrañas.
Sé que contigo puedo aspirar
únicamente
a un éxtasis irracional.
No espero menos de ti.

Un poema de PUNTOS DE NO RETORNO de Andrés García Cerdán

CORRIENTES

Que las corrientes desbocadas
de los ríos del norte
escriban en mi nombre este poema.
Que lo hagan por mí
con su furia,
                     a su antojo.
Que en su descenso
precipitado, en su furiosa espuma
y en sus rápidos contra las rocas,
arrastren las cosas que soy
y he sido,
las canciones que prefería,
mis años.
Que lo conviertan todo en otra cosa más noble.

Ojalá este deshielo
de las altas montañas de la noche
me lleve -como
lijando mi mala fortuna-
y me destroce
y me arranque de cuajo
y me destine al mar por ríos y barrancas,
a las playas desiertas y remotas,
hacia ese otro deshielo último
que espero
y que me nombra.

Andrés García Cerdán

De PUNTOS DE NO RETORNO

I Premio Internacional de Poesía

San Juan de La Cruz

Reino de Cordelia, 2017

MUJER FRENTE AL CAOS

estar en este espacio
bajo esta piel que fluye
queriendo
que el principio se deshaga
como fruta aplastada por el ganado.
sin decir la sangre ni la herida.

sin raíz
sin playa
sin bolsillos.

los ausentes se demoran en su ausencia.
todo en mí parece permanente.

la herida es una herida,
aunque no sangre.

mis manos, el apéndice
de un olvido inabarcable y ruin.
el corazón,
ese asqueroso músculo
que bombea
como los metrónomos.

Andrea Aguirre

MUJER FRENTE AL CAOS

La Penúltima editorial, 2017

DOS POEMAS DE "LA IMPEDIMENTA", DE ALBERTO CHESSA

LA IMPEDIMENTA 

de ALBERTO CHESSA

NATURALEZA VIVA

A María Fenollar

Abrí los ojos. Una familia nos miraba.
A mí y a todo el resto de figuras.
Vi que formaba parte de un belén.
Parecían felices, satisfechos de su obra.
Sabemos que un belén es un trasunto
De eso que somos, de nosotros mismos,
Y es por ello que armarlo es cosa seria.
La familia (papá, mamá y las niñas)
Brujuleaba con la vista el marco
Y comentaba no sé qué en voz baja
Con palabras que rezumaban muérdago.
¿Temen importunarnos? —malicié—.
¿O es que andan renovando su secreto?
No conseguí saber quién era yo,
Qué figura

ERA BERLÍN (por Pablo Cerezal)

Era Berlín*

10 de enero de 2016.

Bowie se ha ido, y tú has cerrado la puerta de esta vivienda en que se desvestía, cada noche, nuestro amor. Entre ambos habéis inaugurado el año más triste de mi vida. Me he entregado a una escucha compulsiva de Heroes, y la casa ha naufragado en azul. No sé si lloro por ti, por Bowie, o por aquel día que fuimos héroes, en Berlín, hace ya años.

¿Recuerdas?

SOBRE LAS FIERAS: DOS POEMAS DE JAVIER VAYÁ ALBERT

A los perros maltratados

Tan solo deseo
que, tras revolveros
con serena y justa rabia,
que después de desgarrar
el último trozo de carne
del hueso del opresor,
que tras mutilar las correas
y morder con gloria certera
la mano que os dio de comer,
no cometáis el error
de alzaros sobre dos patas.


La virtud del animal

Y entonces aceptaremos
la noche.
Abandonaremos el camino
con desprecio.
Abrazaremos la frondosidad
del bosque.
Dedicados a amamantar sombras
y recoger
ramas para tu corona, para mi ornamenta huesos.

Por único vino elegiremos de nuestros cuerpos
el viñedo.
Acecharemos tras nuestros hermanos árboles ungidos
en elegancia de barro.
Nuestro hogar será la hoguera, nuestra desnuda danza ebria
su mayor ofensa.
Obtendremos la virtud del animal, la dignidad innegociable
de la fiera.
Seremos los primeros de muchos
o los últimos de todos.
Tampoco nos importará.

Javier Vayá Albert

SOBRE EL AMOR

Para Esther, por si sirve.

[...] Y creo que es sumamente importante esta separación que Shakespeare parece establecer entre el amor tranquilo, sereno y con buen final -Montaigne-, y la pasión desbordante, que convierte en Dioses a los amantes, pero que también los mata. Y además, en esta división hay también otro ingrediente sumamente singular: ese amor sereno, esa conquista de la felicidad, es algo que le sucede a la gente, a mucha gente, que, al menos, está en las manos de cualquiera con inteligencia y cualidades. Pero el Amor-pasión, no. 

El Amor, con mayúscula, eso les sucede a muy pocos, pues muy pocos seres nacen bajo esa estrella fulgurante, muy pocos seres -hombre o mujer- nacen para convertirse en esa luz que ciega a todos como el más radiante sol. El amor sereno puede y debe buscarse, se elige, se logra. La pasión no se elige: nos toma, nos abraza, nos diviniza y nos mata. Son abismos que no perdonan, pero también son inolvidables, imperecederos. 

Pocos han sido los grandes amantes -esos cuya condición primordial es que enamoran a todos cuantos los contemplan-, pero han atravesado con su leyenda los tiempos y las más diversas formas de pensar y entender el mundo. Aun sabiendo el infierno de sus vidas, ¿quién no los ha envidiado alguna vez? Como si en el fondo de su paroxismo, como si el fuego de su holocausto fuera el culto supremo del más profundo de nuestros misterios.

José María Álvarez

Sobre Shakespeare

LA AGONÍA DE CÉSAR VALLEJO

Georgette Marie Philippart Travers, conocida como Georgette Vallejo, fue poeta, además de la esposa de César Vallejo. Es una de esas mujeres albaceas gracias a la cual muchas obras de Vallejo nos han llegado tras la ocupación alemana de París: durante toda su vida insistió en difundir y publicar la obra del poeta peruano.

UN POEMA DE LUIS GARDE

HIC SUNT DRACONES

Qué será no lo sabemos
pero según podemos deducir por ahora
del examen minucioso de datos provisionales,
el libro de poemas ya no será
un catálogo de concesionario de coches lujosos de importación,
un prospecto publicitario de la ciudad-parque temática,,
una hoja de uso de medicamentos para crear realidad virtual,
un manual de instrucciones para cazadores de absolutos.

La mayoría ciudadana ve a los poetas como creyentes 
en dragones,
porque lo ha visto angustiados buscando centauros
en bosques dudosos.
Pero si el poeta sale hacia terrenos
donde ha oído que viven dragones,
ha salido buscando palabras
para nombrar las regiones blancas de los papeles.
Sean centauros y dragones, 
sean sapos y culebras.

El poeta es un especulador,
el poeta es un recalificador de terreros.
Pisa las tierras de los solares,
respira los aires condicionados de los edificios, 
queriendo calificarlo todo
todo lo revuelve
y por remover ambientes
revolver terrenos
y nombrar silencios
en silencio
es enterrado.

Luis Garde Iriarte 

(Iruña, 1961)

CAÍDAS de TERESA SOTO

CAÍDAS

Teresa Soto

In Corpore, 2016

Caída.

1. Acción y efecto de caer o caerse.

2. Declinación o declive de algo.

3. Manera de caer los paños y ropajes.

4. Derrota, hundimiento, fracaso.

Ese es el título que Teresa Soto González (Oviedo, 1982) ha elegido para su cuarto poemario. Después de UN POEMARIO, que le valió en 2007 el Premio Adonáis de Poesía y fue publicado por Rialp al año siguiente, vio la luz EROSIÓN EN PAISAJE (Vaso Roto, 2011) y NUDOS (Arrebato Libros, 2013). Ahora nos trae de la mano de la editorial In Corpore este CAÍDAS que ya adelanta desde su mismo título lo que nos vamos a encontrar.

YCTANIZ

Hace unas semanas hablábamos con MM una tarde (dichosa la tarde, dichosos los días aquellos) sobre la importancia de las bragas. No ya como prenda necesaria para algunas mujeres, sino como símbolo sexual. Le recordaba yo este poema de José María Álvarez y no sabía él si lo había leído o no. Estoy segura de que sí.

Éstas no están sobre una tumba, MM, pero podrían.

YCTANIZ

«Musafir “Huésped, visitante”—

El que viaja por medio de la reflexión mental (Fikr) sobre los inteligibles;lo cual es

entender las cosas invisibles a través de la analogía de las visibles (I’Tibar), de

modo que pueda cruzar (Abara) desde la orilla de este mundo a la otra»

IBN AL´ ARABÍ

OLER A BESTIA

NINFA

Se detiene en el borde del abismo y escucha,
viniendo desde el fondo, rampante, dulce, densa,
una serpiente alada, una música vaga.

Escapa por la suave pereza de su carne
que en el fondo era fango,
era ya tibia, y lenta, y latente, y sin forma;
era como el dios de gran barba dormido
junto al río en la siesta,
junto a ella en la noche
carnal y sofocada de junio con olores.

Y escucha temblorosa,
apaga una tras otra penúltimas preguntas,
y duerme, se hunde, duerme
en brazos de un gran dios de pelo duro y rojo,
divino Pan: un dios
hecho bestia que huele.

Gabriel Celaya

POESÍA EXPERIMENTAL DE LOS 50 EN LENGUA NEERLANDESA

Hoy es un día tranquilo. Me dejan leer en horas de trabajo. No es que me concentre mucho en estos lares, pero al menos puedo coger un libro y evadirme un poco de la estupidez humana que nos define. Y esa chica que también lee ahora me da la paz que necesito: el verde de la camiseta, el pelo sobre sus clavículas, las hojas que pasan.

Llevo días con éste en la maleta: POESÍA EXPERIMENTAL DE LOS 50 EN LENGUA NEERLANDESA (RavensWood Books Editorial, 2016). Sube a mi coche, baja de mi coche, se queda esperando en la mesa mientras dicto verbos en latín. Luego, con el sol brillando en sus esquinas, vuelve a entrar en el viejo Córdoba y espera tranquilo en el viaje. Lo dejo en la estantería de la entrada de casa, por si mañana pudiera echarle un ojo. Él espera, sin echarme nada en cara. Y así lleva varios días. 

Ay, la paciencia de los libros... Nos esperan como perros viejos ante la puerta, replegados en un rincón de la casa. Atentos.

Pero hoy es un día tranquilo. Hoy he cogido el libro. Gracias, Antonio Cruz, por acercarnos a esto:

ULISES 

He visto demasiadas luchas,

he escuchado demasiados llantos de amantes,

siempre he viajado demasiado lejos.

Mi ojo ha sustituido un mundonuevo,

mi oreja una trompa.

Demasiado fango,

demasiada carroña dentro.

Demasiada alegría.

Ahora me oculto entre los amantes,

esos mendigos.

Hugo Claus (1929-2008)

LA CASA

Se está atrapado en la casa

se camina del armario del pan a la pared

se golpea sobre la imagen de la puerta

Se asusta de la visión textual

primeramente se escribe sumiso de lo que hay

a continuación se lee cómo todo se descarna

En la noche se extingue la ventana

se escucha obediente un arroyo

por lo que más sordo en al oscuridad del mar -

Gerrit Kouwenaar (1923-2014)

[TIEMPO: AL FIN...]

Tiempo: al fin.

Estamos sin resentimiento,

Juntos en esta pequeña casa, reconciliados

Con los años de culpa y ceguera,

Liberados

Del baile de san Vito

Sobre el ritmo del miedo.

Desde fuera de los muros nos llega un murmullo.

¿Es el viento?

O es la noche en la que nosotros, 

lejos en el espacio sin tiempo,

ya nunca somos ciegos,

nunca más culpables.

Ben Cami (1920-2004)