"Lo que se denomina pecado es un elemento esencial del progreso"

En un momento dado de la conversación entre Ernest y Gilbert en EL CRÍTICO COMO ARTISTA de Oscar Wilde, Gilbert dice lo siguiente:

Si viviéramos lo suficiente para ver las consecuencias de nuestras actuaciones, podría suceder que los que se llaman buenos se vieran afligidos por un pesado remordimiento, y que los tachados de malos por el mundo gozarían de una noble alegría. Cada pequeña cosa que hacemos pasa después a la gran máquina de la vida que puede moler nuestras virtudes en inútil polvo o transformar nuestros pecados en elementos de una nueva civilización más maravillosa que ninguna de las precedentes.

Pero los hombres son esclavos de las palabras. Se alzan iracundos contra el materialismo, como ellos lo llaman, olvidando que no ha habido progreso material que no haya espiritualizado al mundo, y que ha habido muy pocos, si los hubo, despertares espirituales que no hayan malgastado las facultades del mundo en estériles esperanzas en aspiraciones infecundas y en creencias vacías y entorpecedoras. Lo que se denomina pecado es un elemento esencial del progreso. Sin él, el mundo se estancaría, perdería la juventud y el colorido. Con su curiosidad, el pecado aumenta la experiencia de la raza. Al intensificar el individualismo nos salva de la monotonía del "tipo". Su repulsa de las nociones corrientes sobre la moralidad le hace poseer la más elevada moral.

¿Es el pecado el origen del progreso? ¿Nos acerca al avance de la raza más de lo que creemos? ¿Sin el pecado hay ese estancamiento del que habla Gilbert? Una pregunta que llevo haciéndome días y de la que no tengo clara la respuesta. 

Pero mientras tanto, pequemos, por si acaso...

¿Y si no te encuentro?

Mi querida amiga Natasa Lambrou me regala este poema de VERBOS POR DENTELLADAS (RavensWood Books, 2016) traducido al griego moderno. Y yo no puedo más que agradecérselo.

LA ADHESIÓN ES LA RESPUESTA

A DJR, que como yo mira los libros crecer.

Es sabido que uno aprovecha esos días de Navidad (a veces, casi siempre, la odio) para echar mano de los libros que no ha podido leer en los últimos meses. Ya identificas la escena, seguro: la mesa que tienes por el salón, o esa estantería vacía que parece creada para acumular tus librosqueleerenbreve. Cada semana -si hay suerte- un par de poemarios más. El que JB ha comprado en una librería de viejo, el que te ha mandado un amigo con cariño, o ese que viste en tal feria y compraste para leer pronto.

Como cada período de vacaciones, los poemarios te miran con pena. Pasas a su lado y parecen decirte lo que deben decir esos perros que venden en tiendas de animales: cógeme a mí. Siempre cuesta elegir con cuál empiezas (porque de verdad: quieres leerlos todos). Y siempre habrá uno que te llamará más que otro: siempre habrá un perrito que te mirará con unos ojos especiales, o que llevará tal mancha que -piensas- la ha puesto el destino ahí para ti.

Debo reconocer que VENTAJAS DE ESTAR EN LA RUINA me ha llamado más veces que otros, sobre todo por esa dedicatoria de mi querido Emilio Losada en la cubierta, a mano, terriblemente cariñosa. Esa mancha del perrito con ojillos más tiernos. Y es por ello que no tardé en devorarlo nada más cogerlo de ese montón de libros que esperan -todavía queda un puñado- unas manos hambrientas.

Sabiamente escogidos cada uno de sus títulos, me quedo con este poema de Emilio Losada que bien me lleva a esas noches de escrutinio vital, a esas cajas, a esas bolsas viejas que contienen -si acaso- nuestro mejor yo.

DIÓGENES DE INVIERNO

En el suelo

ante otra mudanza inminente,

un escrutinio.

La sonrisa de un prometedor valor adolescente

reluce en recortes de prensa regional,

garabatos tridimensionales en los márgenes de libretas Guerrero

ratifican el tedio de la atropellada aula socialista,

bombones de almanaque de taller

     -era otra estética:

     flequillos rasando párpados,

     una sutil pincelada de carmín, acaso;

     tejanos elásticos de pitillo, si los llevan puestos...-

aún se muestran apológicas del soliloquio ecuménico,

versos de insegura caligrafía

estampados en servilletas condimentadas

con mantequilla, café y aguardiente

siguen desmereciendo la indulgencia del tiempo.

Y poco más: arrumacos y saliva compartida

con amigas con derecho a lengua

en instantáneas de amarillo-nicotina,

un tropel de ceniceros que parecen toser mis ausencias

y algún que otro cachivache inaudito

que sin duda almacené porque debió significar

algo entrañable en su momento,

pero que ahora no logro ubicar en el memorando

de mi infame cronología.

Una vez más inspecciono,

huelo y palpo esos objetos prescindibles

antes de pasar a comprimirlos

en cajas de cartón por si algún día

de un futuro incierto

     -bajo otra atmósfera,

     en otra ciudad,

     en el doble fondo de otro armario-

su acopio conforma la génesis

de un pasado no renunciable

y vivo.

Amor propio,

al fin y al cabo.

PASOS EN EL CORREDOR de WOLFE

PASOS EN EL CORREDOR 
de Roger Wolfe 
(RavensWood Books, 2016).

Una de esas lecturas que te acompañan en las tardes de invierno, junto a la chimenea, cuando desearías que todos los días fueran hoy, mientras suena una viola en el piso de arriba y los perros descansan ajenos al horror del mundo.

Gracias, Lobo.




PACTO DE SANGRE

Prométeme -no; es mejor
que me lo jures, y con sangre
sellemos este pacto- 
que cuando cumpla los sesenta inviernos
me matarás con dulce filtro mientras duermo.
Y sostendrás entre tus brazos mi cabeza
bañándola con lágrimas, hasta que rasgue
el alba el telón del firmamento
y el desierto apague las últimas estrellas
y despeje el vaho del cristal del cielo.
Morir en este oasis tuyo y mío quiero
a manos tuyas, tirana de todas mis ternuras,
despojado ya de todo peso, enajenado
en el sueño eterno de mi vasallaje.