Le dije a Inaxio que no escribiría sobre su libro (él sabe por qué), pero no he podido evitarlo. Seré breve, porque no puedo ahora desdecirme: me ha encantado su Anestesia y os lo recomiendo desde ya. Poesía, joder. Poesía.
Gracias, IG.
A estas horas
los comercios permanecen cerrados.
No hay bibliotecas ni altares,
no hay tampoco paraguas.
Quizá alguna taberna
todavía ofrezca refugio.
Filósofos y orfebres
se marcharon hace tiempo.
No quedan ya talleres de artesanos,
sólo gatos husmeando la basura,
el alumbrado de las sombras
y los pasos del silencio
deambulando a la intemperie.
En una esquina
las huellas del presente se detienen
y la calma de los escaparates
se transforma en música.
Un río de tinta
recorre los meandros de la ciudad
hasta la claraboya
donde un poeta no duerme.
En su neurosis
ha abatido una botella de olvido
y ha estrangulado la pluma.
Deja en blanco una nota
útil
para cualquier suicidio.
De Anestesia (Baile del Sol, 2016)
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